Mis hijas se marchan este día, así, fácil, sin mirar atrás, solo de vez en cuando para cerciorarse de que no han olvidado ni sus audífonos, ni su playera preferida.
Huyen de su madre adormilada y de sus constantes depresiones, se marchan a playas lejanas, a que el calor las sacuda y las olas las acaricien.

Vayan, diviértanse, y regresen a mí, para curar y sanar sus espaldas bronceadas, que aquí estaré para recibirlas, igual como las despido: con lágrimas en mis ojos, con ese libro de Robert Rosen, y mi vientre abultado, que de seguro será mi fiel aliado, esta larga semana.